Сам себя выдаст секрет, как обычно бывает в конце.
В кафе за чашечкой чая, с улыбкою на лице,
историю вкусную другу расскажи, ничего не тая:
в тихом омуте водятся черти; дыма нет без огня.
 
За телом, лежащим в морге, за призраком, что по холмам
скользит, за той, кто танцует, за тем, кто напился в хлам,
за утомлённым взглядом, за мигренью - беда! -
стоит причина иная, не та, что глазу видна.
 
У песни, нежданно спетой возле каменных стен,
у фотографий в холле с видом спортивных сцен,
у крепкого рукопожатья, у летней игры в крокет -
у всего есть причина, только она - секрет.