Я верю в то, что любой текст, который рождает голова писателя (не только графомана) служит одним из способов, которым бессознательное автора пытается решить какую-то важную для автора задачу. Этому учит нас последняя сотня лет развития психологической науки. Я готов попытаться поймать двух зайцев в своем обзоре по заявкам - оценить ваш текст с точки зрения читателя и коллеги (первый заяц) и получить некоторые личные галлюцинации (no drugs!), основанные на чрезмерном количестве прочитанной психолитературы, чтобы распознать и попытаться посодействовать направлению работы авторского бессознательного (второй заяц). Зайцы ловятся в мирных негастрономических целях и по осторожному изучению отпускаются на волю. Надо понимать, что мои галлюцинации относительно бессознательных сублимаций авторов являются в первую очередь галлюцинациями лично моими и в большей степени могут сказать обо мне, нежели об авторе. Однако в ряде случаев сии инсинуации могут навлечь рецензируемого автора на ряд интересных мыслей о себе, о жизни, о космосе, о политике, об автомобильных пробках, о пиве, о бабах, а иногда даже о мужиках. Если что-то в моих галлюцинациях покажется вам полезным - возьмите себе, а если не полезным, то пусть мои слова никак не повлияют на вас, как не влияет вода лесного ручья на камень, который она омывает.
Итак - вы оставляете в комментариях заявку, я делюсь с вами результатами жизнедеятельности моего мозга. Тема жизни и смерти таит в себе много бессознательного материала, способного, будучи вынесенным на осознание, дать хороший повод для обогащающих познавательных находок.
Мой вот такой обзор работ 9-й группы можно посмотреть вот здесь.
Впечатления. Вождем орков является "просто замечательный человек"? А почему орки терпят человека? Этим вопросом читатель занимает половину своего сознания во время чтения, а нужно, чтобы ВСЕ его сознание было под контролем сюжета. Эльфийка спит в кольчуге? У нее черная кожа? Блин... Теперь придется быстренько пересмотреть половину кино, но теперь уже с темнокожей актрисой. Рассказ напичкан фэнтезийной мишурой до отвала. Там есть все возможные (и ничего невозможного) штампы из такого класса литературы. Кажется, что автор поставил свой целью доказать читателю, что он уже может писать фэнтези, выбрав средством для такого доказательства упоминание как можно большего числа фэнтезийных фишек.
Галлюцинации. Первое, что приходит мне в голову, когда я не понимаю смысла и цели прочитанного текста, это что может быть это я просто тупой, что его не нашел? Ну автор же старался, может я что-то пропустил? Начинаешь копаться. Убеждаешься, что для автора процесс был гораздо привлекательнее результата и понимаешь, что тупым ты себя посчитал зря. Воспитание не позволяет написать, что автор тупой. Нет. Просто для него действительно маневры круче, чем результат войны. Автор! Чтобы не заставлять читателя чувствовать себя тупым (чего читатель не любит) имеет смысл писать такие рассказы, чтобы в них была концовка, развязка, локальный законченный смысл. Ты же, автор, хоть и мужчина, но когда пишешь, ты еще и женщина. И от совокупления твоих внутренних разнополых начал рождается на свет Божий НЕЧТО. И это Нечто потом будет искать, мучиться - для чего оно здесь, в этом мире?! Будет искать свою гребенку, которую у него украли. А вдруг родившиеся не по случайности расчесывают свои уродливые волосы МОЕЙ ГРЕБЕНКОЙ?!! Как мне, привидению, обрести здесь плоть и кровь, если плоть и кровь не хотят расти на пустоте? Я родился случайно? Или я умер невпопад? Я мертворожденный??? Мне нужен некромант!!! Я еще могу понять, что для моих родителей процесс был гораздо прикольнее результата, но... что же теперь делать мне? Писать процессные нерезультативные тексты! И рано или поздно понять, что НИКТО ОТДЕЛЬНЫЙ не имеет такой власти, такой силы - привести в этот мир новую жизнь. Кроме самой жизни. Людишки млеют от льстивых мыслей, что они могут что-то родить, что они родили чего-то, являются хозяевами чему-то. Они что ли руками сперматозоид втыкали в яйцеклетку? Они что ли гипнотизировали яйцеклетку, чтобы она делилась? А из чего они сделали яйцеклетку и сперматозоид? Из лего? Гордыня застилает им глаза. Разве могу я что-то родить только сам, только по своей воле? Разве автор я мыслям, которых ловлю за хвост, когда пишу вот прямо сейчас этот текст? Разве знаю я КАК подумать мне что-то, КАК родить? Разве способен я на такое чудо, как рождение жизни? Неужели я, маленький я, могу солгать, взять на себя, только на себя одного причину того, что жизнь привела через меня к себе самой что-то новое, чего она, жизнь, еще никогда не видела здесь? Но... Кто тогда я, как не проводник самой этой жизни? И что будет большей глупостью для меня, большим грехом, как не сопротивление? Уменьшать свое сопротивление - вот достойная задача для проводника! Стать сверхпроводником для жизни, чтоб струилась она сквозь твои пальцы. Сквозь клавиатуру. На экран. Через твои глаза. Прямо в тебя.
Впечатления. Хороший милый рассказ. Очень живо и красиво написан, особенно начало. "Зачем я такая егоза" - прелесть! Барышни, которые прочитают и узнают себя, будут переживать, а может даже и всплакнут. "Мог бы снова бы мне пальцем пригрозить, да неловко перед гостем." Если так должно быть, то там лишняя запятая, неверное окончание глагола, и ИМХО одно лишнее "бы". А может я не понял. В любом случае что-то с этим предложением не так. Но в целом - понравилось. Спасибо.
Галлюцинации. Мужчинам никогда не понять вот эти женские "нетерпение и пустоту". И вовсе не потому, что они терпеливы и наполнены. Просто наполненность - самая восхитительная цель, струящаяся золотом в небо. Женщина - это бесконечность внутри. Сколько не вдыхай, не пей и не ешь, никогда не утолить жажду иметь внутри себя не-пустоту. И она не хочет ждать. "Счастливые" женщины завоевывают себе семью, самое очевидное наполнение - ребенка. Но всякий раз, когда женщина останавливается, она становится несчастной. Несчастные женщины наполняют себя полнотой, вещами, идеями, властью, силой - суррогатами, заменяющими то одно, чем только и можно заполнить бесконечность. Любовь это не просто. Любовь нужно и можно себе разрешить. Никто не может запретить женщине любовь. Пусть папенька или маменька грозят пальцем. Иногда, конечно бывает так, что пальцы грозят так страшно, что женщине кажется, что она не достойна Любви. Это и есть зло. Зло, это когда идешь против своей природы, против естества, преграждая ему дорогу. Нет ничего ужаснее такого зла - женщине считать себя не женщиной. Женщина знает это и наказывает себя, сочиняя о себе всякие ужасы. Но разве можно удержать что-то, что предназначено? Как пробка вылетает из шампанского, как машина срывается с места, как волна разрушает плотину, так и женщина может вдруг разрешить себе и себя любить. Это неминуемо. Можно даже подождать еще минуту, а то и две. А потом... Ухх!!!
Впечатления. Рассказ поистине потрясающий. Я завидую автору. Диалоги, события и описания связаны искорками ассоциаций, ссылок, напоминаний - красота неописуемая. Я получил наслаждение от чтения и от мыслей, навеянных чтением. Браво!
Галлюцинации. Кто-нибудь из праведных ортодоксов запросто скажет, что нельзя из погибших героев делать неупокоенных привидений. Да, я согласен - есть темы, по поводу которых не стоит иронизировать. Должны быть вещи, достойное отношение к которым со временем не подвергается изменению. Это как препятствовать загрязнению окружающей среды. Одна из таких святых тем - Великая Отечественная. Ребята приезжают на одну и ту же поляну каждый год. Они делают это с завидным постоянством. Это их поляна, и они любят бывать там, это то, что они стремятся сохранить для себя. Может быть не нужно было Камилю вякать, а Кирюхе давать волю разыгравшейся фантазии? Подобно бездумно выброшенной консервной банке несколько неосторожных слов способны нарушить тишину леса самым невообразимым образом. Но, как оказалось, не всегда нарушение естественного порядка вещей ведет к насилию и хаосу. Ребята общаются с душами умерших и с душами неродившихся, и это что-то меняет в их душах родившихся и живых. Читатель, сознание которого к тому времени умело и красиво вплетено в ткань сюжета, тоже прикасается душой к тому, что могло бы быть, но не стало. Сам читатель смог быть и стал тем, кем он есть благодаря тому, что кто-то не смог и не стал. А... может быть есть что-то, что я упустил? Может я убил в себе кого-то, кем мог стать? Или не подумал о чем-то, о чем мог подумать? Это могло изменить все, но... я остался прежним. А вдруг это... все еще живо во мне? Вдруг я смогу догнать Ксюшу? Эй! Ксюш! Постой! Ну, погоди! Эй!!!
Впечатления. Гы! Ужастег! Написано образно, густо, соответственно жанру. Страшновато.
Галлюцинации. Прикольно быть читателем. Ты наполовину тут, можно себя пощупать, оглядеться по сторонам, а наполовину ТАМ, где жуть несусветная. Половина одна у тебя из плоти, а другой половины у тебя нету - она в той части существования, где пелесмурт с Кельтасом живут. Так и болтаются у читателя кишки под несильным дыханием ночного ветра. А потом читателя чуть ваще не утянуло в жуть - увидел читатель морду свою в саван завернутую. Но нет! Нас хрен поймаешь! Мы туточки вота - руки-ноги-голова целы. И смеемсо, и хорошо нам, что попугалися мало-мало. Тихо... Тс-с-с... БУ!!! Ха-ха, обосрался? - Да пошел ты! Попугаться полезно иногда. Встал читатель и пошел по своим делам. На одной ноге. А на вторую половину свою читатель смотреть боится, потому кажется ему, что нет ее. Так легче кагбэ. Но поскольку знаешь, что вторая половина есть, то страшно. Кажется, что вторая половина хочет тебя сожрать! А если страшно, то страх надо куда-то девать. БУ!!! Ха! Опять варежку разинул! - Заколебал ты уже, понял?! Если есть страх, то в мире всегда найдется место одноногим любителям попугаться и попугать.
Впечатления. "распрощалась с последней подружкой"... Когда-то парашютисты отучили меня говорить слово "последний". Они говорят "крайний". Я понимаю, что "крайняя подружка" звучит стремно, но от "распрощалась с последней" мне тоже как-то не по себе, тем более, что концовка рассказа чуть было не сделала и прощание прощанием и подружку последней. Но, возможно, что эта канитель не нравится только мне. Рассказ понравился.
Галлюцинации. Чудо найдется. Прямо посреди безумной жизни. Прямиком между кошмарным прошлым и безумным будущим. Прямо сейчас дарю автору две вещи. Одну по ссылке, другую здесь. Это отрывок из интервью Виктора Пелевина. Корр: - В чем, по-вашему, заключается счастье? Пелевин: - Счастье - это термин, который объясняет сам себя. Возможно, это народная этимология, но 'счастье' - это от слова 'сейчас'. Что это значит? Вот рисунок из журнала - три картинки рядом. Человек сидит за компьютером, а думает о гольфе. Человек играет в гольф, а думает о сексе. Человек занимается сексом, а думает о компьютере. Замкнутый круг. Так вот, счастье - это когда ты целиком в сейчас, а не где-то еще. Если отбросить физическую боль, все наши страдания сфабрикованы умом из мыслей о прошлом и будущем. Но там всегда будет достаточно материала, чтобы сделать нас несчастными, потому что в будущем - смерть, а в прошлом - все то, что сделало ее неизбежной. Несчастье - 'не-сейчастье' - это состояние ума, констатирующего, что жизнь не удалась вчера и вряд ли удастся завтра. Если забыть про это, оказаться там, где ты есть, и, как выразился Набоков, 'узнать свой сегодняшний миг' - это и есть счастье, которое практически всегда доступно. Это 'тайная свобода' Пушкина - у него именно об этом стихи, а не 'о природе'. Такое счастье ни от кого не зависит и его никто не может отнять. Но за него надо идти на бой не то что каждый день, а каждую секунду. Это, конечно, парадокс, потому что воевать там не с кем, а бой выигрываешь уже в тот момент, когда вспоминаешь, что на него надо идти. Касательно того, что надо исправить в мире - вот именно это 'не-сейчастье' в себе. Все остальное исправится само, потому что его нет нигде, кроме как в голове. Там и разруха, и эффективный менеджмент, и все прочие ужасы.
Впечатления. У автора набита рука, в тексте есть моменты, позволяющие понять, что автор пишет много. Как сказано в аннотации, это текст является наброском большой книги, целого мира. Автор приложил все усилия к тому, чтобы сделать чтение рассказа интересным, но в середине и ближе к концу, скажу честно, уже я в свою очередь прилагал усилия к тому, чтобы не заснуть. Это потому, что спал мало сегодня ночью. Сжатые синопсисы читать интересно только писателю и коммерсанту-издателю.
Галлюцинации. Ну... этот текст, конечно, кладезь для галлюцинаций. И я, конечно, не разделяю оголтелость ортодоксов от психоанализа, которые бы недвусмысленно отметили внимание автора рассказа к классическим темам кастрации и к эдиповой драме. Ортодоксам видится вместо каждой отрезанной руки отрезанный мужской половой .уй. Это их частные проблемы, пусть сами разбираются со своими заморочками, доставшимися им в наследство от того еще фантазера на почве опиумной зависимости. Каждый видит в отрезанной руке то, что ему хочется видеть. Лично я склонен видеть в ней отказ от некой порицаемой возможности. Ворам отрубали руку, чтоб не воровали. Дитрих отрубал руки, чтоб никто не посягнул сделать то, что хотел сделать он. Но он проиграл. Ему отрубили на этот раз обе руки и голову (ортодоксы, малчаааать!!!). Отец Дитриха оказался скелетом - вот за что Дитрих хотел его прищучить. Во всей этой эдиповой канители ортодоксы совершенно не учитывают то, что тот отец, с которым так упоенно воюют пациенты, это может быть тоже символ. Я хочу быть взрослым, как папа. Я хочу быть сильнее, умнее, выше его. Он так часто поддавлася мне, я хочу доказать, что теперь я могу больше, выше, дальше его. Тем более, если у отца наметились явные недостатки, а как еще назвать то, что он отражается скелетами в зеркале. Старый батя стал у меня. Но не убить его я хочу, а преодолеть. Я хочу стать лучше, но не потому, что батя плох. А хоть бы и плох, какое это теперь имеет ко мне отношение - у меня своя голова есть и руки есть. Разве то, что я стану сильнее, разве он не хотел для меня этого? Может быть он не одобряет каких-то моих шагов? Дык и что - убивать его за это? Я отказываюсь поощрять внутреннее недовольство своим отцом, я хочу видеть в нем реального человека из плоти и крови, а не исчадие ада, стоящее на моем пути. Я... я люблю тебя, бать. Ты... ты прости, что я тогда... ну... злился на тебя. Я тут прочитал, что все мужчины так или иначе проходят через это. Я понял теперь, что злился не на тебя, а на твой образ в моей голове. Ты - настоящий. Я тебя люблю. Мне не за что злиться на тебя. Прости. Давай чтоли пойдем в гараж посмотрим что там стучит у меня, да? Пойдем. Сердце у меня стучит, бать. Живой я. И ты живи еще долго. Будь здоров.