Сентябрь в Голливуде - часть 2.
***
Есть вещи, которых я боюсь. К примеру - американцы. Страшно? Хорошо, а так: южане. И сейчас нет? Вы же говорили, что негр? Вот и верь после этого людям. Еще я боюсь летать на самолетах. Каждый раз, когда железная птица отрывается от взлетной полосы, мне кажется, что конечный пункт у этого путешествия - какой-нибудь лесок, или горы, или озеро-море-океан... Короче, там, где искать мое перед вылетом еще здоровое тело будут долго и безуспешно.
Вот и сейчас я судорожно сжал подлокотники - еще один красный кошмар. По проходу идет человек. В его руках я замечаю непонятно откуда взявшийся пистолет. Видимо, он хочет затянуть полет и мое прибытие в Лос Анджелес. Согласиться с этим я не могу и потому говорю:
- Мсье, прошу Вас, уберите свой чертов пугач, иначе я буду вынужден проделать следующие действия:
1. За 3/10 секунды я вскочу и своими руками схвачу Ваше оружие.
2. В следующие 8/10 секунды я вытащу обойму и разряжу пистолет, не забыв о патроне в стволе. Оставшийся после этих действий у Вас в руках затвор Вы сможете оставить себе.
3. Последующие несколько часов полета я буду всеми доступными мне средствами объяснять Вам, почему был вынужден поступить именно так, и как меня огорчил Ваш отказ прислушаться к просьбе, которую я сформулировал очень вежливо. А теперь - бросай ствол, кретин.
Белый человек посмотрел мне в глаза. Сначала на его губах играла ухмылка, но после первых же слов его кожа лишилась последних цветовых оттенков и он со словами "Простите, сэр, я не знал, что вы здесь", отдал мне пистолет. Потом вернулся на место и сел. За спиной шепот: "Октябрь, Октябрь". Я же опять вцепился в подлокотники кресла...
Ты просыпаешься в Эл-Эй-Экс (LAX). Тьфу. Я просыпаюсь. Выхожу из самолета, оглядываю толпу встречающих. С облегчением отмечаю, что Октября среди этих людей нет. Кажется, Вы не знаете, кто такой Октябрь? А Вам и не надо. Достаточно того, что знаю я. И точка.
Встреча с "представителем заказчика" не предусматривается. Что ж, надо оглядеться, съездить в Диснейлэнд и поискать кое-кого. Итак, в путь...
***
"Finnegan's Wake". Хорошая книга. Я всегда беру ее с собой на деловые встречи, если предполагается, что с другой стороны переговорного ресторанного стола или просто рядом у стойки бара будет стоять хоть немного образованная личность. Это сбивает спесь. Одна беда - книжка уже основательно затрепалась. И не так, как при чтении. Знаете, стакан с кумысом производит не меньше пятен, чем стакан с Гинессом. Впрочем, это пустяки. Что больше всего меня бесит в этом Лосе, так это беспардонное поведение местных ангелосов, выпивших все запасы молочно-кислых напитков в барах. Придется ограничиться чем-нибудь слабоалкогольным.
- У Вас есть шампанское?
- ?
- Шампанское. "Дом Периньон"?
- ??
- "Госсе Гранд Миллезим Брют"?
- ???
- "Кло дю Мулен Премье Крю"?
- ????
- Хотя бы "Лоран-Перье Гран Сиекл"?
- Сэр, это бар. Хотите виски?
- Коньяк?
- Виски?
- Стакан гранатового сока?
- Виски?
- "Перье"?
- Может, виски?
- Пиво?
- "Бадвайзер".
- А "Гинесс"?
- Только "Бадвайзер". Это Америка, сэр. Лос Анджелес. И просто бар в не самом богатом районе города.
- Ну, давайте, давайте, давайте!..
Пиво дало обильную желтую пену, и в воздухе запахло... В общем, к пиву этот запах отношения не имел никакого. Дикари...
- А что этому ниггеру не нравится?
Начинается. Ну почему, почему все время так в этой стране?
- Спокойно, Тайлер, спокойно.
- Что спокойно? Мне надоело, что каждый черный придурок пытается меня достать.
- Нам не нужны неприятности.
- Неприятности будут у этого черного. Прям щас. А за меня не волнуйся - я незаменим.
Все, хватит. Разворот на стуле. Кто это говорит, интересно?
- К Вашему сведению, кладбища забиты незаменимыми людьми.
Вам нужны описания, как я вижу. Ладно. Итак, Тайлер. Белый, лет 25. Внешний вид... Представьте самца гориллы в самом расцвете физической мощи. Удлините руки сантиметров на 10. Волосы... Как у гориллы, только черепушка лысая. Челюсть чуть сильнее вперед, а надбровные дуги чуть массивнее. В общем, Поколение X вымирает, а на смену ему приходит новое. Назову его Z.
Но вернемся к нашему Тайлеру. В общем, Вы поняли, что это не Брэд Питт. Я, кстати, тоже. И тут...
- Простите, сэр, - проикало гориллообразное. - Я не знал, что это Вы.
"Октябрь, Октябрь здесь", - пронеслось по бару.
- Ваш "Дом Периньон", сэр.
- ???
- За счет заведения, сэр.
|