Аннотация: ... всё суета и томление духа.
Книга Екклизиаста
... а ветер задувал свечи, и становилось темно. Приходилось искать спички, шаря впотьмах. Их с каждым разом было всё меньше и меньше. Накатывала лень, как измученная нарзаном волна, и верилось в неизбежность.
В темноте не так уж плохо и даже романтично. Всё по-другому. С тобой только чувства и инстинкты. Густая пелена закрывает от всех, не надо ни улыбаться, ни говорить хорошие вещи. Можно просто сидеть и смотреть в пустоту, ждать, когда она, как удав, совьётся клубком и, высунув язык, приползет к тебе. Пустота, как опытный, хладнокровный хищник, посидит немного у ног, а потом начнет обвивать ноги своим холодным, пустым телом. Очень медленно, чтобы не спугнуть. Не слышно ничего кроме тишины. Вокруг - покой и холод. Они всегда рядом.
Пустота опутала ноги. Сидишь как истукан, уже все равно, прирос к земле, тепло уходит вместе с мыслями, эмоциями.
Она вокруг талии. Глаза закрываются, внутри становится так же как снаружи. Мысли не бегут, а идут, не спеша. Удивленно смотрят друг на друга, останавливаются. Одни растворяются в воздухе, другие сворачиваются калачиком и засыпают, закрыв длинные носы пушистыми хвостами ненужных воспоминаний.
Пустота около шеи. Мало воздуха, он вроде как совсем не нужен. Леденеет разум, сдергивается занавес и открываются ворота. Дивное пение, чьи-то руки тянутся и зовут, зовут неясные звуки безбрежного голоса. Голоса великой пустоты. Он расскажет все об этом мире. Он разрешит все проблемы. Одинокая уставшая часть вливается в целое. Путь пройден, в чем был его смысл...
Что это!? Кто гладит меня по руке и шуршит в волосах? А, это ветер. Такой легкий, нежный, такой гибкий, но не сжимаемый. Он что-то говорит, но ничего не слышно. Что-то мешает, что-то холодное... Он хочет поиграть со мной. Что же я делал?! Я зажигал свечи. Да, я зажигал свечи, я очень люблю зажигать свечи.
Онемевшие от холода руки шарят по столу. Почему - то очень трудно шевелить руками, будто они в вязкой кашице (манной или рисовой) или в невесомости,- в пустоте. Вот он шершавый коробочек. Замершие пальцы с трудом открывают его. Там еще должен быть шанс... А, вот и он. Бережно прижимаю к себе зародыш огня. Как-то неудобно сидеть, что-то сковывает движения, ну ладно... Чиркает спичка о коробок - раз, второй, третий, и нехотя, как спросонья, появляется пламя. Что-то бьет по глазам и уползает в угол. Странно...
Подношу спичку к свече и все вокруг расцветает. Пламя смеется, смотрит и кланяется в мою сторону, - спасибо хозяин, я счастлив от своей короткой, бурной, горячей жизни.
"Я умру очень рано, я помню об этом может быть...".