Аннотация: Обзор некоторых рассказов со второго конкурса Бесов
Маленький обзор некоторых рассказов, выставленных на второй конкурс Беса Сознательного. Написан он он не столько для конкурсантов, сколько для сторонних читателей, не отслеживающих ход конкурса. Никаких оценок, никакой серьезной критики, разве что чуть-чуть моих личных впечатлений. Сразу говорю - это НЕ какой-либо ТОП, тем более НЕ прогноз финала. Всего лишь подборка ссылок на рассказы, показавшиеся мне интересными. И пусть не обижаются авторы, чьи произведения не вошли в этот обзор - возможно, я не смогла оценить их рассказы по достоинству или они оказались просто не в моем вкусе.
Венеция, карнавал, сумасшествие красок и ритмов. И бродит одинокий человек, пытаясь отыскать призрак прошлого, женщину в платье цвета вина и крови...
Довольно жестокий, но исключительно красивый рассказ. Великолепен язык - точный, образный, ритмичный, он гипнотизирует читателя, вовлекает в хоровод образов и чувств. Так и хочется сравнить это произведение с безупречно ограненным бриллиантом.
Голуби. Много голубей с перьями цвета пережжённого кофе и грязного чугуна. Голуби, одетые в серые латы рыцарей. Бесполезные, никчёмные. Взмывают в воздух шорохом ситцевых лент, разбивают мою мозаику гранями перьев-ножей...
Я ещё немного любуюсь дворцом, хрупким, и, кажется, пряным на вкус, встаю, и собираюсь уходить с площади. Окидываю её взглядом - в гротах-арках, под алыми навесами, сидят люди - гомон десятков языков, красок, запахов. Я вдыхаю аромат корицы, и меня пробивает дрожь. Холодная дрожь под небом из голубой флорентийской эмали...
Сюжет - на грани отсутствия. Наверно, такие рассказы и впрямь воспринимаются не разумом, а бессознательным. Но автор пишет, словно гладью вышивает - стежок ко стежку, слово к слову. Не слог - музыка! И пересказать вроде нечего, а читается - не оторвешься. Срочно пора изобретать специальную премию за стилистику:)
Только стала Сарантуяа всходить по стволу, как охватила её радость нездешняя, восторг невиданный, и чем выше она восходит на то дерево, тем тоньше да изысканнее радость делается, восторгом наливается, во все уголки души проникая. А как ступила на последнюю, седьмую ветвь древа, едва не захлебнулась счастьем несбыточным, вкруг неё и в ней самой разлитым. Всё с дерева видно - куда взор ни кинь - и Земля, и Небо, и Мир Подземный - всё счастьем дышит, тенгри, терены, звери и люди - каждому доля своя и каждому Тропа своя начертана. Пройди Тропой той смело, сохрани любовь изначальную, с жизнью тебе подаренную, каждому от века знакомую, как запах матери, как ветерок весенний, как солнышко в степи, как молоко парное. Люби всё, к чему прикасаются руки твои, сердце твоё, даря жизнь - люби, люби - жизнь отнимая. Не предай, не черни сердце пакостью наживы и зависти, не принижай себя, не возвеличивай, и Мир с тобой поделится богатствами несметными, счастьем земным и небесным.
Жил себе человек такой - Ванятка. То ли был он слабоумен, то ли нет, но что творилось в голове его - одному богу известно. И занимался Ванятка частенько совершенно бессмысленными вроде бы вещами: то на гитаре у ревущего водопада играл, то кисточкой на мокром асфальте рисовал. Но нашлись же люди, что углядели в его действиях некий глубокий смысл и объявили Ванятку едва ли не гуру.
Очень своеобразный рассказ, прекрасно написанный и полный иронии. Пожалуй, один из лучших на этом конкурсе.
Конечно, в начале мая он начал с Учан-су, потом перекочевал к перекатам "Большого каньона", прошел по всему южному побережью, задерживаясь ненадолго здесь и там, на удивление широким массам отдыхающих и аборигенов.
К июню он обзавелся многочисленными последователями из числа молодой интеллигенции двух российских и двух украинских столиц. Вернее, эта самая молодая интеллигенция пристала как банный лист к его тучному телу. Они ловили каждое его движение, каждое слово, комментировали в теософическом ключе его заявления вроде "Схожу, поссу". Вся эта орава кочевала между Коктебелем, Лисьей Бухтой и Судаком вслед за Ваняткой и становилась палаточным лагерем в любом месте, где он пожелает задержаться.
Действительно бред. Самый настоящий. Бред человека, подхватившего грипп, фантасмагория лихорадочных видений. Но автор наделен таким чувством юмора и меры, что рассказ, на мой скромный вкус, получился замечательный.
-Не шевелись, будем банки ставить.
Надо мной загорается факел и капли светящегося спирта падают на спину, загораясь веселыми вечными огоньками. Хлююп, первая банка пиявкой присосалась под лопаткой, горячие края обожгли кожу и зашипели прожигая до кости мясо. Запахло паленой свининой и новое "хлююп" вжимает меня в подушку. Банки втягивают кожу, сдирают мясо с костей и заполняются до предела.
-Забыли лаврушку,- хозяйская рука жены добавляет в банки специи, насыпает соль и закатывает жестяными крышками. Баночка к баночке, ставятся на полку.
Приходит ночь, затихает стойбище степного народа хуйгуров и тогда собираются у костра мужчины и начинают толковать о том, что движет кочевьем. Тянется наркотический дымок, вьется нить неторопливой Беседы - о власти и славе, о ненависти и обычаях предков; один за другим говорят воины, но последнее слово будет довольно необычным...:)
По большому счету стеб, но стеб на редкость изящный. Весьма любопытная и удачно реализованная идея, а за стиль автору, по-моему, тоже отдельную премию вручать надо:)
- Задай нам тему, Шай-алиана, ухвати кончик нити, - обратился ТохКан к седовласому старику, которого не смотря на возраст отнюдь нельзя было назвать немощным.
Тот не вставая на ноги, проскользил на обтянутой кожаными штанами заднице по пыльной земле. Некоторое время поёрзал, устраиваясь удобней. Помолчал. А затем заговорил.
Когда Шай-алиана начал, взоры воинов устремились в огонь, и глаза потеряли осмысленность. Языки пламени чаровали, уводили мысли в страну теней, а низкий голос Шай-алиана указывал верный путь. Степной народ не знал музыки, не знал танца, но то как говорил Шай-алиана очень походило на тягучую песню.
Ироничная сказочка-притча о том, как Ванька волшебный бубен добывал. Написана она легким языком, в меру забавна, в меру серьезна. Один из немногих рассказов, от которых получаешь удовольствие.
Дурень дуренем, а ловкости-то не отнимешь. Затейливо крутанулся Ванька, выпрастывая правую руку из варежки, да хватаясь за саблю вострую. Да только как оборотился, обомлел разом - пред ним прямо в воздухе, ветром качаемый, без всяких видимых на то причин старец белобородый висит. Ноги чудно так переплел, ладони прижал друг к другу - словно молится. Чудной!
"И тебе поздорову, отец!" - ответствовал подобающе Ванька, но саблю не убрал. Мало ли.
Представились, обсмотрелись, оценили. Определились. Старец именем заморским назвался - Юнг Карл. Ведун, как Ванька понял. Да только, как начал он говорить, разом головушка разболелась. Вроде и складно, да только очень уже непонятно.
Есть на свете такой человек Леха Пехов, что живет, не мудрствуя лукаво, упиваясь жизнью, собственной силой и соленым морским ветром. Невинный убийца, простая душа, не знающая законов и морали.
Что тут сказать... скорее миниатюра, чем рассказ, сюжета по большому счету нет. Зато есть взгляд на жизнь и людей, отношение (автора? героя?) к этой жизни, морали, законам и устоям. И все это блестяще облечено в художественную форму. Можно спорить с автором, можно соглашаться - это, в конце концов, личное дело читателя. Но вот остаться равнодушным к рассказу едва ли получится:)
Он любил свою работу, он грезил запахом океана и китовых туш, он и во сне видел себя стоящим на носу корабля, у гарпунной пушки. Он выходил в море, он плевал на все законы, он презирал все запреты, он топтал все нормы. Ветер был резв, а море - игриво. При чем здесь мораль, где здесь закон?
Ведь быть убийцей намного сложней, чем быть жертвой.
Своего детеныша храни, ибо он есть твоя вечная жизнь, чужого детеныша убей, ибо он есть твоя смерть. Мораль и нравственность придуманы дегенератами для оправдания собственной половой беспомощности. Ветер рвет паруса - вперед, навстречу судьбе! Не забудьте сжечь за собой мосты, не забудьте сжечь еретиков, не забудьте сжечь мусор. Слава тем, кто не останавливается. Слава тем, кто не вытирает ноги! Кровавый след украшает мужчину. Культура погибнет без боли, человечество погибнет без убийства.
Сказка, стилизованная под предания народов севера. Никаких великих истин читатель, скорее всего, для себя не откроет, но стилизация на редкость удачна и прочесть ее стоит хотя бы эстетического удовольствия ради.
-- На оленях поеду, - ответил Северный Ветер.
Запрыгнул он в нарты, гикнул, взвилась снежная пыль, полетели олени быстрее птицы. А Ясная Звезда в чум вернулась. Взяла шитье - иголка из рук выпала, понесла полено - никак полог не найдет, понесла миску собакам на улицу - выронила, разбила, заплакала. Потом показалось ей, что Северный Ветер возвращается - выбежала из чума, а там пусто, только собаки поскуливают. Вернулась она - а на полу миска разбитая, кожи куски валяются да игла рядом, полено полуобгорело - чуть не выбрался огонь из очага! Поглядела на все это Ясная Звезда, головой покачала. Решила прибрать - взяла миску расколотую - глядит, а та чудно так раскололась - обод целым валяется, а нижняя часть в крошку рассыпалась. Взяла она обод в одну руку, а другой кожи обрезки собирает да на круг от миски, что остался, вешает. Задумалась - села у огня, натянула кожу на обод от миски, подобрала иглу - и все это сшила.
Бесконечные блуждания по закоулкам торгового центра, темные коридоры со скелетиками неудачливых покупателей, запустение, страх... и вдруг - освещенная витрина, приветливый продавец. Добро пожаловать в магазин похоронных принадлежностей! Выбирайте - цены не кусаются.
Добротный мистический ужастик, написанный в полном соответствии с законами жанра. Никаких кровавых соплей и зубастых монстров, все цивильно, даже изящно. Постепенно нагнетается атмосфера и читателя аккуратно подводят к неизбежному финалу.
Близилась полночь. Жена сказала :
- Я больше не могу идти. Давай где нибудь присядем.
Там рядом была скамейка, но на ней уже лежал чей-то скелет. Мы отошли подальше и выбрали темное место между двумя витринами. Я постелил свою куртку на пол и мы сели.
- Зачем мы только сюда пришли! - вырвалось у меня. - Я же говорил, надо было в зоопарк.
- Но тебе ведь нужны ботинки, - отрешенно промолвила жена.
Мы решили заночевать прямо на полу, все равно молл заперт, и даже если мы найдем выход, нам никто не откроет. Теперь уже безразлично, можно поспать и тут. А утром с новыми силами попробуем вырваться отсюда.
Рассказ о проделках некоего таинственного проказника, что создает для людей нестандартные ситуации и смотрит, что же из этого выйдет. Зачем это ему? А бес его знает!
Довольно занятная история, байка из тех, что невероятны и все же вполне могут оказаться правдой. Шедевром не назову, но прочесть любопытно.
В следующий раз я услышал о нем в восемьдесят девятом, уже в конце этой долбаной "перестройки", мать её за яйца. 9 мая, линейка пионеров у вечного огня, цветы, оркестр, ветераны делятся воспоминаниями. Ты помнишь постамент с танком на углу проспекта Победы и Дзержинского? Так вот, один из ветеранов, подполковник Антонов, герой-танкист, с боями прошел всю войну, День Победы встретил в Праге, вся грудь в орденах. В общем, старик - молодец, зрение как у молодого. На встрече с пионерами он заметил, что танк на постаменте выглядит точно как его Т-34-85, на котором он воевал в сорок пятом, и, что самое странное, пулеметное гнездо не заварено, люки, башня - в полном порядке, солярка в баках, хоть сейчас - в бой. В общем, томить тебя не буду. Танк оказался полностью работоспособным. Полный боекомплект, на ходу, все на мази, бортовая рация работает. Это уже было ЧП и даже не районного масштаба.
Жили-были Принц и Принцесса, и шло у них дело к свадьбе, да вот беда - была Принцесса на диво болтлива. Принц только и мечтал, как бы сделать так, чтоб Принцесса замолчала. И однажды его мечта сбылась. А что из этого вышло - читайте сами:)
Несложная, добрая и довольно ироничная сказка, ни кровавых соплей, ни бреда уехавшей крыши. На другом фоне она, возможно, и затерялась бы, но читая ее после иных конкурсных ужастиков, просто душой отдыхаешь. И, конечно, "сказка ложь, да в ней намек, добрым молодцам (и девицам, кстати:) урок".
Поскольку красотой Принцесса не отличалась (максимум симпатичностью), Принцу она нравилась из-за ума, скромности и доброты. Но ужасно раздражала догадайтесь чем. Он просто стонал, когда она начинала очередную сагу о том, что произошло утром за завтраком, постепенно переходя на обед и хорошо если заканчивая ужином. Принц умирал от желания. От желания изготовить кляп и забить его Принцессе в рот. Если у него было плохое, то этот кляп в его мечтах превращался в Постоянную Пробку Принцессиного Горла (ПППГ). Ах, как хорошо было бы иметь пульт, чтобы нажимать на кнопочку и активизировать тем самым ПППГ!
Замечтался что-то Принц. Оставим его и перейдём к Ведьме лесной.
Рассказ о ребенке, который вырос под опекой высокоразвитых существ (экспериментировали господа высокоразвитые), а потом был возвращен к сородичам.
Довольно своеобразный рассказ, о котором мне трудно сказать что-то внятное. Уровень крепкой серединки: язык хороший, но и не более, то же относится и к сюжету, и к композиции. Идея интересная, реализация средненькая.
Для рисования мама Ирр приносила волшебные карандаши. У каждого - свой цвет, нажмешь пальцами посильнее - цвет получается ярче. Цветные линии пересекаются, запутываются, комкаются в невнятные клубки. Это у Малыша. А у мамы Ирр из этих линий получаются настоящие фигурки. Когда Малыш вырастет, он тоже так научится. Наверное.
Сегодня мама Ирр не показывала ему, как рисовать. Даже карандаш в его пальцах не поправляла. Просто сидела рядом и смотрела. И Малышу вдруг показалось, что под ее внимательным взглядом у него начинает получаться. Не так хорошо, как у мамы Ирр, а чуть-чуть...
Небольшой детективчик в то ли полуфэнтезийных, то ли псевдоисторических декорациях. Во время пира в герцогский замок проникает убийца. Но и герцог настороже - кто же кого перехитрит?
Динамичный и довольно интересный рассказ с четким и внятным сюжетом, неплохо написанный, хотя и несколько схематичный. Правда, выделяется он из общей массы скорее за счет однотонности фона, на котором рассказ выглядит ярким пятном, чем за счет каких-либо исключительных достоинств.
Действительно, тонкое лезвие стилета без труда откинуло крючок. Стараясь удержаться на стене, шут одной рукой раскрыл створку ставни и мгновенно оказался внутри комнаты, не забыв прикрыть за собой ставню. И так же мгновенно понял, что сегодня удача повернулась к нему спиной: в подсвечнике на стоящем в центре комнаты столе, слегка рассеивая мрак, колыхался язычок свечи. В этот момент что-то кольнуло шута под левую лопатку и он замер, опасаясь даже слишком глубоко вздохнуть.
- Ну что же ты? Проходи, присаживайся,- насмешливый голос прозвучал в глубине комнаты и шут увидел, как во мраке всколыхнулось и опало белое марево тумана. Шут достаточно хорошо видел в темноте, что бы разглядеть человека, более не скрытого мороком. Герцог Кастерлейк. Всё, приплыл.
Жили-были в стареньком вагоне самые обыкновенные половая тряпка и помойное ведро. Жилось им несладко, но однажды нерадивый проводник забыл их на маленьком полустанке. И наконец-то бедолаги обрели свободу.
Хорошая, добрая история, пусть и непритязательная, но теплая сказочка. На фоне кроваво-наркоманских ужастиков - луч света в темном царстве:)
- Фу, как от вас дурно пахнет, - сказала береза. - Вечно у нас тут из поездов всякую дрянь выкидывают. И она попыталась сбросить ведро. Но сильного ветра не было, а остатки сука были достаточно крепкими и больше не ломались. - Эх, придется жить с этим украшением, - взгрустнула береза.
К вечеру прошел сильный дождь. Через несколько дней - другой, потом - третий... Они мыли тряпку и ведро, солнце по утрам сушило их. Ветра усиливались, береза все сильнее и сильнее терла ведро и тряпку своей листвой. И однажды утром она увидела, что тряпка развевается белым куском материи меж ее ветвей, а ведро сияет цинковыми боками в ярких лучах солнца.
Еще одна добрая история - о девушке, чей возлюбленный женился на другой, о любви, которая не терпит плена, и о маленьких чудесах. Приятный рассказ, несложный, довольно наивный, но светлый.
Она в каком-то оцепенении сидела на поваленном бурей дереве и не заметила, как из темноты вышел он, тот, к кому так рвалась ее душа. Тошик стоял в двух шагах от Линк, но теперь ей казалось, что он очень далеко, гораздо дальше, чем когда она тайком любовалась им, где бы он ни появился. А сейчас их словно разделяла невидимая стена, потому что у Линк больше не было мечты и она уже не могла, как прежде, представлять себе их возможное счастье. Счастье стало невозможным. Завтра он женится.
-- Наверное, ты очень огорчилась, думая, что испортила мне праздник. Но отец сказал, что нельзя впадать в отчаяние и отступать, а нужно жить так, словно все хорошо, как и всегда. Не грусти, Линк, я хочу, чтобы ты тоже веселилась на моей свадьбе
Трудно жить человеку, которого повсюду преследуют семеро - таинственные невидимки, заставляющие его поступать вопреки собственным желаниям.
Небезынтересный рассказ, но, пожалуй, и не более. Идея неплоха, но реализация довольно средненькая, стиль не блещет, каких-либо особо ярких моментов тоже не припомню.
Боюсь умереть. Боюсь, что они не отстанут от меня после смерти, а только обретут полную реальность, и будут вечно мучить меня. Начинаю думать, а человек ли я сам... Кто я, черт возьми?! Почему вся эта шайка волочится за мной? Дома. На улице. В транспорте. На работе. Хотел проверить, отстанут ли они от меня в церкви... Да они читают мои мысли! Только успел подумать - такой поднялся вой и мат. И исторгался он из моего рта. Как хорошо, что я в это время был дома! Сейчас уже сидел бы в психушке... Нет, нельзя мне в психушку. Я особенный, да. Но я не сумасшедший. Думаю, я даже в чем-то лучше других людей...
Достаточно любопытная статья-литобзор, в которой рассказывается, почему для женщин столь привлекателен образ ведьмы. Здесь нет ни научного анализа, ни принципиально новых идей, статья не слишком серьезна, но прочесть ее, по-моему, стоит - просто того самого любопытства ради.
Причем, каждый архетип может представиться в сознании в совершенно разных образах, в частности, это зависит и от культуры, к которой принадлежит человек и от его личных представлений об окружающем мире. Так, например, архетип матери, может выразиться и через образ девы Марии, через образ ведьмы, бабы-яги, и через образ двуликой богини Кали, которая является и богиней рождения, и богиней смерти.
Так вот, в чем оказывается дело? Не виноваты мы, бабоньки? Это все наше подсознание шалит, точнее коллективное бессознательное? Воображая себя ведьмой, тем самым женщины связывают на архетипическом уровне в коллективном бессознательном себя с архетипом Великой Матери. Отождествляя себя с себя ведьмами, мы просто возвращаемся к своему исконному предопределению - быть Матерью, Родительницей. Упрекнуть женщину в том, что она считает себя ведьмой - это фактически отругать ее за то, что она по природе своей Мать.
Жил себе шаман, не тужил, камлай-грибы кушал, но на его несчастье поселился неподалеку какой-то геолог. И стали являться шаману духи со странными именами Зигмунд Фрейд, академик Павлов и Фридрих Энгельс...
Откровенный стеб, местами довольно забавный, но грубоватый.
Когда следующей ночью Бадмаха снова проглотил свои ядохимикаты, и сознание его рассыпалось мелкими осколками, разлетелось элементарными пси-частицами, девятый вал его временно-обезличенного "Я" неожиданно натолкнулся на странный волнорез. Волнорез сидел на табурете, нервно курил, а его естество от макушки до копчика было парализовано мыслительным процессом - в руках волнореза был кроссворд, его мозг судорожно бился в поисках слова из семи букв, начинающегося и заканчивающегося на "т", и соответствующего определению "табурето-образная деревянная мебель для сидения".
Волны Бадмахиного "Я" разлетелись мелкими солеными брызгами, с размаху налетев на этот интеллектуальный столбняк, а сам Бадмаха рухнул в Нижний Мир, где его встретил дух, назвавшийся сложно запоминаемым именем Зигмунд Фрейд, и вручил ему книгу "Тотем и Табу".